Descompasso

Naquela noite

seria um falar sobre

as franjas do lustre do cabaré

dançando uma silenciosa

valsa ao vento

sob o descompasso de tua ausência.

Porém meus olhos pousaram

com uma severidade germânica

e dominaram o ritmo do baile.

Mas por mais que eu buscasse o domínio

meu âmago

num grito abafado pela racionalidade

esbravejava:

do Capibaribe ao Guadalquivir

estaria em tudo

tua presença.

Sem mais

Não tenho interesse em velhos vícios.

Quero os novos

com cheiro de tinta fresca

entorpecendo os sentidos.

O que foi uma vã tentativa

descabida

pertencerá ao plano

dos sepultados com as homenagens de praxe.

Quero ver vida pulsando em cada artéria

cada veia saltando sob a pele

por não caber em si tamanha intensidade

e amar... Inebriar-me doentia!

Não me servem dias chuvosos

de melancolia ou apatia!

Que eu caia uma, dez ou mil

que me desfaça como água em solo fértil

seja arrebatada por perfumes enlaçando minhas paredes!

Pois me penetra como estaca

estar indiferente a um verso apaixonado do Poeta

ou ver-me furiosa vociferando

o discurso dos desiludidos.

Hoje eu desejo

desesperadamente

sentir.

Das contas dos desencontros

Foram tantos e desenganados

os desencontros

que colhi cada conta

das arrebatadoras

e das instantâneas e voláteis paixões.

De quando ainda menina

trago um canto tecido em uma rede.

Já moça

o cuidado do moreno

que investiu economias

em cafonas e belas pelúcias.

Quase-mulher

a dedicação extremada

do que seria o predestinado.

Felina

o fogo e a inconsequência do poeta

a frieza daquele que

(na contagem)

será esquecido

a sensibilidade do estrangeiro

e o riso fácil e sincero do menino

que, convicto, me nega.

Há quedas

Arte de Sabrina Eras para o
Projeto 54 2012 da El Cabriton

- sem dúvidas -

diárias

semanais

ou por longos períodos de luto.

Há um grito que se prende ao peito

sem qualquer solução lógica

que o desate.

E há a palavra

sufocada

com as penas que povoam travesseiros

e ensopada

com néctares profanos.

Mas do fundo

dos cacos

das contas

surge sempre

a mesma força motriz

e nada passa a ser mais urgente

do que a vida.

Desconcerto

E minhas coxas

aguardaram

teus dedos furtivos.

Em sã consciência

não esperariam

o toque outrora ansiado

mas ali se postaram

mornas, amantes,

como o caminhante distraído

que, com espanto, se depara

com seu rotineiro destino.

E meus olhos repousaram

analisando tua face

esta

que, por noites, foi velada

enquanto repetia ao tempo a prece

para que todos os relógios

de súbito

estancassem.

E minhas entranhas

buscaram em meu âmago

o oco que tua ausência

lhes causava

e o fervor

que a confusão de nossos corpos

produzia.

Finalmente,

o peito, em vão,

tentou vestir-te

de encanto

mas, a razão,

sem rodeios

despiu-te do manto sacro

e desvelou que

do amor

restou apenas desconcerto.

Sampa

Os tons de

tua aurora

inauguram

o beijo que da pedra surge

velando

o que de humano resta

em teus indigentes.

Não há

em tua tela

das flores

pigmentos

ou sutis aromas em teu olfato.

Há o preciso

risco do grafite

e urinas

e fezes

e suor e lodo.

E de tão dura paisagem

o que há de belo

se lapida

na flor que no tecido

dança ao vento

ou nas calças coloridas

da menina

que em ritmados passos

orquestra

do alto de um viaduto

como resistir a mais um dia.

Incompatibilidade de tempos

Em tua ausência
Trapaceio as horas
Até que meu segundo encontre o teu
                               
Mas que injusta sina
Se ao assim fazer
Antecipo também tua partida.

Monalisa dos trópicos

Era teu nome
que entoava
enquanto tu
atravessavas aquela rua
tão apartado de mim.
                                               
E buzinas silenciaram
e o tempo dos relógios
quedou-se suspenso
no exato momento
em que me ignoraste             
ali, Monalisa dos trópicos,     
Soprano no chamado
pelo adeus negado.

O Beijo

Naquela rua

na Colônia de pedra

sacramentado

- quase à meia-luz do meio-dia

lanterna espiando

sob a sombra

de um charmoso arbusto -

do casal

O Beijo

retrato em pastel

rosado.

Desejo canino

Eis que
da inocência canina
a que me comparaste  
extraio a
inesperada retidão.
     
Não há nela
o desabono
da frieza
Mas sim o belo
do sutil afago                                
A leve lealdade                  
revelada
em dedicação.
 
Sim, que eu abandone
toda a rigidez humana                
e seja o mais caloroso cão
Que eu infle o peito

em orgulho e plenitude
pelo simples e corajoso ato
de retribuir o amor
que a mim for
tão fielmente
devotado.

Desenho de Maiakovsky em Carta de Amor a Lilja Brik datada de 19/12/1921.

Seu Dotô

Seu Dotô
de onde venho
não tem dessas
máquina que vê por dentro
mudernage da Capital.

Mas tem gestante
desnutrido
um povo desvalido.

E pouco importa
a língua dos rabisco
se for por eles
minha certeza
de não morrer de água barrenta
de andar de pé descalço
de picada de mosquito
de gripe ou desarranjo.

Sei que te parece pouco
mas para mim
é minha chance
de superar a sobrevida
que me foi dada
ao vir ao mundo
assim 
tão franzina.

Poema pílula

Toma tu, homem,

esta pequena dose de hormônio.

Vê incharem-te os seios,

que, apesar de sensíveis,

serão fartos ao meu deleite.

Encara

no espelho

uma ligeira retenção de líquidos

e o brotamento de algumas quase

 – eu digo quase –

imperceptíveis celulites.

Vê-te sujeito a

brochantes sangramentos de escape

- um pequeno, porém necessário, infortúnio.

Armazena,

com a diligência de um depósito,

teus óvulos

para, no exato momento,

lá pelos teus 36 anos,

(após eu ter sido

suficientemente irresponsável

suficientemente galinha

suficientemente infiel

e estiver

suficientemente preparada

e ter atingido

o grau máximo de maturidade)

deixar de lado toda a minha vida

em prol da perpetuação da espécie

(embora eu saiba que, na realidade,

quem gera é quem transfere o gérmen da vida)

legando toda a minha sutileza de trato

à minha filha VAROA.

Enquanto a mim

se der na telha

resta o pagamento de uma generosa pensão:

alforria para novas aventuras

com um jovem de porte atlético,

que tomará a sua primeira dose de pílula

verá seus seios inchados

celulites brotando em suas curvas

e...

Sina

Vaticina

o rijo olhar

na carcaça

o rente espinho.

Gota a gota

o rubro sangue

a tingir

com finos dedos

um incrédulo semblante.

Finca

como estaca

o pensamento

que busca

- em recusa -

do aboio, o eco

porém

pronto

se depara

com o ferino

cru presente.

Mandamento nº 1

Violado o mandamento:

peco.

Não cobices.

Não cobices o verso

póstumo.

E se a estrofe me envaidece

de pronto

de ca pi to-

                      me

eis que aguda

é apenas a luxúria.

O que foste

Tuas cores

a vida dos casebres plenos de Aurora.

Do rio

o sentido e as curvas

moldes do toque de teus dedos.

O amálgama dos Quatro Cantos

pedaços de tua carne e tutano.

Teu silêncio

o Recife em branco e preto.

De tua ausência

o meu renascimento:

marco zero fincado no dorso

cidade reconquistada.

Asas

Por ser o amor

coisa do vento

em teu dorso

coso asas.

Não te sabem, Recife.

Não te sabem, Recife.

Os tons da aurora de tuas ruas.

Os rios que

sedentos

insinuam-se e embebedam-se de teus mangues.

Meninos das palafitas

que frevem

e entorpecem a terra

que se assanha por seus destros passos.

As sinuosas curvas franciscanas

cuja textura sinto com o olhar na ponta dos dedos

ao caçar

diariamente

o exemplar fincado na gruta sob a cidade de pedra.

Não, Recife,

nem ao menos o teu arsenal de armas brancas

seria capaz de escancarar-me o peito

para que a eles se traduza

o que em mim corrói tua ausência.

Esquadros

Hoje

eu me queria a dama das cartas.

Meticulosa

furtaria uma a uma as copas

e traçaria a nós

a rota dos pequenos e diários encantos.

Mas não trago em minhas mãos

caminhos certos e feitiços

apenas delineio por esquadros

o que de nós emerge do encontro

aguardando

que em risco livre

arquitetemos nossa estrada.

Sentença poética

Cacei em cada curva de meu corpo
um poema dengoso.
Nas marcas de teus dedos em minha pele
as palavras exatas para o verso.
Em teu cheiro impresso em minha nuca
a precisa rima de um soneto.

Mas eis que a poesia negou-me abrigo
e, enciumada, proferiu sua sentença:
nosso enredo melhor se enquadraria a um romance.

Sutil calar da pantera

pousada a lua

aquieto a cigana

que pulsa e se alucina

em minhas veias

buscando em teu peito

decifrar-te

aliso os lençóis

que apenas hoje

resguardam o teu cheiro

açoito

pantera

o teu calor

que por míseros minutos

de minha toca

emana

manhã alta

sou humana

a aurora dita

o diário cultivo

escancarando

de meu templo

cada pedra:

o lento trepidar de um segundo

Pequeño poema infinito (Federico García Lorca)

Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.

Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

Meu guerreiro maia

Quando menino

desbravava continentes

em sonhos vívidos.

Nas pirâmides ocultas

desenhava batalhas e poesias

e antevia o futuro

recitado

no pulsar da terra

por pés despidos.

Cresceu tecendo guerras

brandindo seu machado justiceiro pelos ares

marcando o pão a sangue

e a cera

páginas de livros.

Tocava

como relíquia

suas crias

confabulando em seus ouvidos

sobre a delicadeza da vida.

Meu pai

meu guerreiro maia

sábio

agigantado

como quando menina

suas mãos tomavam as minhas

e no mundo

maior grandeza não havia.

Sabedoria amorosa

Não pude precisar o momento

daquela noite chuvosa

na cidade ensandecida

em que

entediada

apreciava a luta

de sua obtusa geometria

com os resquícios da

teimosa

humanidade

dos grafites.

Num átimo

olhei para mim

e me vi

Mulher.

Mulher

acolhida

pela negra seda

que tocaste

e tatuaste com teu cheiro.

Mulher

crente

em tuas palavras e gestos.

Mulher

plácida

senhora de seu tempo.

Não sei exatamente em que instante

- despida estava da lua e do som -

eu te compreendi.

E, afagada, permaneci

tomada e plena

de minha despretensiosa e súbita

sabedoria.

Dança

Menina

tiro-te a dançar

nos tablados da vida.

Sigo

atentamente

cada compasso

enquanto tu

- homem desritmado -

pisas-me o pé

e somes.

Poema revisitado dos idos de 2005 ou 2006. O original foi apresentado, com os devidos pudores de menina, aos membros (alguns verdadeiros sábios, todos nós verdadeiramente ébrios) da Academia de Letras da Faculdade de Direito do Largo São Francisco. Suas contribuições foram consideradas e geraram (com os outros bailes da vida) esta versão.

Desdobramento de Adalgisa (Carlos Drummond de Andrade)

Os homens preferem duas.
Nenhum amor isolado
Habita o rei Salomão
E seu amplo coração.
Meu rei, a vossa Adalgisa
Virou duas diferentes
Para mais a adorardes.

Sou loura, trêmula, blândula
E morena esfogueteada.
Ando na rua a meu lado,
Colho bocas, olhos, dedos
Pela esquerda e pela direita.
Alguns mal sabem escolher,
Outros misturam depressa
Perna de uma, braço de outra,
E o indiviso sexo aspiram,
Como se as duas fossem uma,
Quando é uma que são duas.

Adalgisa e Adaljosa,
Parti-me para vosso amor
Que tem tantas direções
E em nenhuma se define
Mas em todas se resume.
Saberei multiplicar-me
E em cada praia tereis
Dois, três, quatro, sete corpos
De Adalgisa, a lisa, fria
E quente e áspera Adalgisa,
Numerosa qual Amor.

Se fugirdes para a floresta,
Serei cipó, lagarto, cobra,
Eco de grota na tarde,
Ou serei a humilde folha,
Sombra tímida, silêncio
Entre duas pedras. E o rei
Que se enfarou de Adalgisa
Ainda mais se adalgisará.

Se voardes, se descerdes
Mil pés abaixo do solo,
Se vos matardes alfim,
Serei ar de respiração,
Serei tiro de pistola,
Veneno, corda, Adalgisa,
Adalgisa eterna, os olhos
Luzindo sobre o cadáver.

Sou Adalgisa de fato,
Pensais que sou minha irmã
Ou que me espelho no espelho.
Amai-me e não repareis!
Uma Adalgisa traída
Presto se vinga da outra.
Eu mesma não me limito:
Se viro o rosto me encontro,
Quatro pernas, quatro braços,
Duas cinturas e um
Só desejo de amar.
Sou a quádrupla Adalgisa,
Sou a múltipla, sou a única
E analgésica Adalgisa.
Sorvei-me, gastai-me e ide.
Para onde quer que vades,
O mundo é só Adalgisa.

http://www.youtube.com/watch?v=9zhuQzQHevQ

Então você quer ser escritor? (Charles Bukowski)

se não estiver explodindo em você
apesar de tudo,
não faça.
a não ser que saia espontâneo de seu
coração e de sua mente e de sua boca
e de suas entranhas,
não faça,

se você tiver que passar horas
encarando a tela do computador
ou encurvado sobre sua
máquina de escrever
procurando palavras,
não faça.
se você estiver fazendo isso por dinheiro ou
fama,
não faça.
se você estiver fazendo isso porque deseja
mulheres em sua cama,
não faça.
se você tiver que sentar ali e
reescrever mais uma vez e mais uma vez,
não faça.
se der o maior trabalho só de pensar em fazer,
não faça.
se você estiver tentando escrever como outra
pessoa,
esqueça.

se você tiver que esperar até isso rugir em
você,
então espere com paciência.
se isso nunca rugir em você,
faça outra coisa.
se você tiver que ler primeiro para sua esposa
ou para sua namorada ou para seu namorado
ou para seus pais ou para qualquer um
você não está pronto.

não seja como tantos escritores,
não seja como tantas milhares de
pessoas que se dizem escritores,
não seja chato e estúpido e
pretensioso, não se deixe consumir pela
vaidade.
as bibliotecas do mundo
bocejam até
dormir
sobre tipos assim.
não aumente isso.
não faça.
a não ser que saia de
sua alma como um foguete,
a não ser que ficar parado te
leve à loucura ou
ao suicídio ou assassinato,
não faça.
a não ser que o sol dentro de você esteja
queimando suas vísceras,
não faça.

quando for realmente o momento,
e se você for escolhido,
isso irá acontecer por
conta própria e continuará acontecendo
até você morrer ou isso morrer em
você.
não há outro jeito.

e nunca houve outro.

(Amor é tudo que nós dissemos que não era. Rio de Janeiro: 7 letras, 2012, pp. 95-99)


A poesia de Bukowski foi um feliz encontro e uma grande surpresa para quem nunca foi tocada por seus contos. Este poema, particularmente, tirou-me o ar... Somente escrevo quando praticamente em transe... Já enfrentei muitos conflitos internos por ser incapaz de sacar um verso após passar horas encarando a tela do computador ou uma folha de papel.

Não há jeito.
Em meu ventre 
não repousa 
a burguesa
poesia.

Após amar-te, quero bailar por bulerías

Entorpecidos os sentidos
em cada canto recôndito de meu corpo
o êxtase traduz-se em melodia.
Após amar-te,
quero bailar por bulerías.

Júbilo, memória, noviciado da paixão (Hilda Hilst)

V

Aprendo encantamento.

E a sós
No bandolim do tempo
Vou sorvendo a hora

Hora de amor, amigo,
Quando o teu rosto
À minha frente
E a gosto

Se fizer consentido.
Aprendo a tua demora
Como a noite paciente
Conhece a madrugada

E obscura elabora
A salamandra rara:
O dia. Tua figura.

Aprendo encantamento
E desfio encantada

O bandolim do tempo.

(Júbilo, memória, noviciado da paixão - Árias pequenas. Para bandolim)

Do insípido passante

Te escondeste

na cidade que impõe

- repressiva -

as coordenadas

e travessias milimétricas

em expressas vias

após lagos

campos

e parques arquitetados.

É na constância que vives

solitário

em afazeres do mais alto interesse do Estado.

Em tua vida

a poesia é relegada à apreciação

assim como as notas do carvalho

de seu bom vinho francês

(ou daquele -

uma relíquia da Argentina).

A vida

é um poema.

Esta que pulsa deste lado obscuro

translúcida e valente.

Esta que grita e sangra

em tua taça

mas que perdes

atento à técnica insípida

que te dita o olfato e paladar.

Curioso constatar

a frieza com que dilaceras o encanto

E desejo

ainda envolta em teus lençóis

que o calor de minha brasa

seja o corpo do amante

há tão pouco 

bruscamente

apartado.